„Nur Mut, meine Herrschaften! Von jetzt an wird hier alles nach unserer Nase tanzen, ganz ohne diese feinen Allüren und das geschäftliche Theater!“ – die laute, helle Stimme von Elena Wassiljewna schnitt durch die Stille des halbleeren Verkaufsraums.
Ich erschrak heftig, und die Schachtel mit der neuen Kosmetiklieferung entglitt meinen Händen. Die Tuben – jede gut 450 Rubel wert – rollten mit einem dumpfen Klappern über das Laminat.
An der Schwelle stand meine Schwiegermutter. Im offenen Herbstmantel, das Gesicht triumphierend strahlend, schob sie förmlich zwei Männer in identischen grauen Jacken in den Laden hinein.
Hinter ihrem Rücken, wie ein dunkler Schatten, zeichnete sich mein Ehemann Vitali ab, und etwas abseits biss sich meine Schwägerin Maryna nervös auf die Lippen und trat von einem Fuß auf den anderen.
„Elena Wassiljewna, guten Tag. Was ist hier los?“ Ich stand auf, strich meinen Strickkardigan glatt und beobachtete diese seltsamen Manöver.
„Der Laden gehört jetzt uns!“, verkündete die Schwiegermutter und breitete die Arme weit aus, als wollte sie alle Regale mit Wimperntusche und Parfüm umarmen. „Lernt euch kennen, Olenka. Das ist Eduard und sein Partner. Seriöse Leute. Sie sind gekommen, um das Objekt zu übernehmen.“
Einer der Männer, der ältere mit Kurzhaarschnitt und einer dicken Lederaktentasche unter dem Arm, nickte mir ziemlich unterkühlt zu.
Der andere ging sofort die Schaufenster entlang und berührte taktlos die Flakons mit französischem Eau de Toilette für 4000 Rubel.
„Warten Sie, was für ein Objekt? Vitalik, kannst du mir das erklären?“ Ich richtete meinen Blick auf meinen Mann.
Vitali antwortete nicht. Er starrte demonstrativ auf ein Werbeplakat für Lippenstift an der Wand, als würde dort gerade das Finale der Fußball-Weltmeisterschaft übertragen. Seine Schultern waren hochgezogen, die Hände tief in den Taschen seiner alten Jeans vergraben. Er schwieg.
„Und warum sollte man ihn fragen?“, übernahm die Schwiegermutter sofort die Initiative. „Unser Vitalik ist ein Mann der Tat, nicht der leeren Worte. Maryna, Töchterchen, komm rein, schäm dich nicht. Was stehst du da an der Tür wie eine Fremde?“
Maryna machte zwei Schritte nach vorn, und ihre billigen Armbänder klirrten metallisch. Sie sah erbärmlich aus: dunkle Augenringe, die Finger klammerten sich nervös an den Riemen ihrer Kunstledertasche.
„Ola, sei bloß nicht böse“, brachte Maryna leise hervor und blickte irgendwo in die Gegend meines Kinns. „Es musste so gemacht werden. Die Situation ist einfach… kritisch.“
„Was für eine Situation?“ Ich trat an den Kassenstresen, auf dem direkt neben der Kasse ein kleiner Plastikkaktus in einem runden Topf stand – ein albernes Souvenir, das mein Mann mir zum dreißigsten Geburtstag geschenkt hatte. „Ihr platzt mitten am Arbeitstag mit irgendwelchen Leuten hier rein und sagt, mein Laden gehört euch? Ist das ein Witz? Humor aus den sozialen Netzwerken?“
„Was für Witze, gnädige Frau“, schaltete sich der Mann mit der Aktentasche, Eduard, ein. „Wir sind gekommen, um das Lokal vertragsgemäß zu besichtigen.
Uns wurde gesagt, dass der Mieter benachrichtigt wurde und bis zum Ende der Woche auszieht. Wir können uns keinen Stillstand leisten, unsere Logistik steht, die Ware wartet schon im Lager.“
„Was für ein Mieter?“ Ich zog erstaunt die Augenbrauen hoch. „Ich bin keine Mieterin. Ich bin die Eigentümerin dieses Geschäfts und dieses Lokals. Seit sieben Jahren.“
Die Schwiegermutter brach in lautes Lachen aus und fuchtelte mit den Händen. Die Männer sahen sich an.
„Die Eigentümerin hat sich wohl gefunden, schaut sie euch an!“, wandte sich Elena Wassiljewna an die Männer, als würde sie diese als Zeugen für meine angebliche Naivität anrufen. „Ola, hör auf, vor seriösen Leuten Theater zu spielen. Jeder weiß, wie du diesen Laden eröffnet hast.
Mit dem Geld meines Sohnes! Vitalik hat Tag und Nacht auf dem Bau geschuftet, Kopeke auf Kopeke gelegt, während du dich hier mit Töpfchen und Cremes amüsiert hast. Schluss damit, du hast im Luxus gelebt, man muss auch Maß halten können. Die Familie braucht Hilfe.“
„Vitalik hat geschuftet?“ Ich spürte, wie eine eisige, nüchterne Wut in mir hochstieg. „Vitalik hütet die letzten drei Jahre hauptsächlich das Sofa, und ab und zu nimmt er mal einen Gelegenheitsjob für dreißigtausend Rubel an, die er sowieso in einer Woche selbst für Benzin und Zigaretten ausgibt. Dieser Laden wurde mit meinen persönlichen Ersparnissen eröffnet, noch bevor wir zusammen zum Standesamt gegangen sind.“
„Du denkst nur an dich, Ola! Vitalik ruiniert sich wegen deines Stolzes in zwei Jobs die Gesundheit, und du sitzt hier wie eine Königin!“, schnitt die Schwiegermutter das Thema scharf ab, machte einen Schritt nach vorn und baute sich förmlich über dem Tresen auf. „Unsere Marynetschka hat Schulden bei Mikrokrediten, dreihundertfünfzigtausend!
Sie drohen ihr mit dem Gericht, die Inkassobüros rufen ununterbrochen an, sie lassen ihr kein Leben mehr! Und du hast hier Millionen-Gewinne und hast keinen einzigen Rubel für deine eigene Schwägerin zurückgelegt! Und das will Familie sein!“
„Letzten Monat habe ich für Maryna vierzigtausend Rubel an die Apothekenkette gezahlt, in der sie es geschafft hat, ein Defizit in der Kasse zu verursachen“, erinnerte ich sie und bemühte mich, im ruhigsten Tonfall zu sprechen. „Und davor habe ich ihren Handykredit abbezahlt. Meine Geduld ist nicht grenzenlos, Elena Wassiljewna.“
„Oh, eine Riesensache! Vierzigtausend!“, winkte die Schwiegermutter abfällig ab und stieß dabei fast meinen Plastikkaktus vom Tresen. „Kurz gesagt, Ola, die Diskussion ist beendet. Eduard Georgijewitsch ist ein seriöser Mann, er hat uns bereits eine Anzahlung in bar gegeben: eine halbe Million Rubel. Das Geld ist schon in die Tilgung von Marynas Schulden geflossen. Also räum das Büro, wir müssen Inventur machen.“
Der Mann mit der Aktentasche trat näher, öffnete den Verschluss und zog ein in der Mitte gefaltetes Blatt Papier heraus.
„Verzichten wir auf Familienszenen“, sagte er trocken. „Hier ist der Vorvertrag über den Kauf und Verkauf von Gewerberäumen.
Adresse: Lenin-Straße, Nummer vierzig, Gebäude zwei. Alles offiziell, die Unterschriften sind da. Bitte räumen Sie die Fläche.“
Ich blickte auf das Dokument, dann auf meinen Mann, der sich immer noch nicht zu mir umdrehte. Sie hatten sich in der Tür geirrt. Und das im wahrsten Sinne des Wortes. Fremde Schulden und familiäre Abrechnungen.
„Vitalik, schau mich an“, sagte ich und ignorierte das Papier, das Eduard mir hinhielt.
Mein Mann drehte widerwillig den Kopf. Seine Augen waren trüb, er mied meinen Blick. Er trat von einem Fuß auf den anderen und seufzte laut.
„Nun ja, Ola…“, murmelte er leise. „Für Mama ist es wirklich schwer. Die Inkassoeintreiber lauern Maryna vor dem Hauseingang auf. Mama hat gesagt, sie hat Dokumente für Gewerberäume in unserem Gebäude. Ich dachte, du wüsstest Bescheid. Du weißt doch immer alles…“
„Du dachtest?“, ich konnte nicht an mich halten und lächelte bitter. „Du bringst fremde Leute in meinen Laden, nimmst fünfhunderttausend Rubel von ihnen und machst dir nicht einmal die Mühe, deine eigene Frau zu fragen, was überhaupt los ist?“
„Und warum hätte er fragen sollen!“, mischte sich Elena Wassiljewna ein und schob meinen Plastikkaktus rücksichtslos an den äußersten Rand des Tresens, um Platz für ihre schwere Tasche zu machen. „Sie würde sich querlegen, nur um ihrer Schwägerin nicht zu helfen.
Wir kennen ihren Egoismus nur zu gut. Eduard Georgijewitsch, bitte hören Sie nicht auf sie, das ist eine Frau mit Charakter, sie wird zetern, sie wird schreien und sich dann beruhigen. Vitalik, geh und hilf Maryna, die Kartons am Eingang zu zählen, die die neuen Besitzer mitgebracht haben.“
„Was für Kartons?“ Ich ging um den Tresen herum und stellte mich der Schwiegermutter von Angesicht zu Angesicht. „Elena Wassiljewna, sind Sie bei Verstand? Verstehen Sie überhaupt, was Sie da gerade tun?“
„Ich rette meine Tochter!“, schrie die Schwiegermutter plötzlich auf, und die Maske der selbstbewussten Dame von Welt fiel für eine Sekunde, um nackte, tierische Angst zu offenbaren. „Sie ist zweiunddreißig Jahre alt, hat keinen Mann, keine normale Arbeit, wegen dieser Schulden fliegt sie aus der Wohnung! Und bei dir blüht das Geschäft, die Ladenmiete ist ein Spottpreis, und die Einnahmen – schau dir doch nur die vollen Vitrinen an! Freiwillig hättest du nie geteilt. Ich musste die Dinge selbst in die Hand nehmen.“
Ich blickte zu Maryna. Sie stand da, den Kopf in die Schultern gezogen. Fast tat sie mir leid. Fast. Wenn da nicht diese vierzigtausend im letzten Monat gewesen wären, und die dreißigtausend im vorletzten, die ich stillschweigend von meiner Karte auf das Konto der Schwiegermutter überwiesen hatte, nur damit es in der Familie keinen Streit gab. Ich selbst hatte sie gelehrt, dass ich bequem war.
Ich hatte geschwiegen, als Vitalik einhunderttausend aus den Familienersparnissen für die „Autoreparatur“ nahm, das letztendlich ohnehin im Hof verrostete. Ich hatte mich bereit erklärt, die Beiträge für Elena Wassiljewnas Gartengrundstück zu zahlen, obwohl wir nicht einmal dorthin fuhren. Ich gab nach aus Erschöpfung, aus dem Verlangen heraus, mir wenigstens eine Woche heiligen Frieden zu erkaufen.
„Nun gut, Herrschaften“, Eduard Georgijewitsch runzelte die Stirn, da er die dicker werdende Luft spürte. „Einigt euch untereinander. Der Makler hat mir klar gesagt: Das Objekt ist sauber, die Eigentümerin ist Kolesnikowa Elena Wassiljewna, die es von ihrer Schwester geerbt hat. Hier ist der Registerauszug, hier sind die Bezeichnungen. Raumnummer: vier.“
Ich verengte die Augen. Raumnummer: vier.
„Eduard Georgijewitsch, als Sie das Geschäft mit Elena Wassiljewna besprochen haben, haben Sie dieses Lokal von innen gesehen?“, fragte ich und spürte, wie mich eine seltsame, ironische Leichtigkeit überkam.
„Wie meinst du das, ob wir es gesehen haben? Natürlich haben wir es gesehen“, meldete sich der zweite Mann zu Wort, der bisher das Regal mit den Cremes begutachtet hatte. „Sie hat uns Bilder auf WhatsApp geschickt. Und von außen hat sie es uns gezeigt: Schaut, sagt sie, das Schild ‚Flora‘, Eklokal, belebte Lage, Fenster zum Boulevard.
Das passte uns alles. Der Preis war gut, anderthalb Millionen für so eine Laufkundschaft ist fast ein Geschenk. Wir haben die Anzahlung sofort per Online-Banking überwiesen, direkt auf dem Flur beim Notar.“
„Bilder hat sie geschickt…“, wiederholte ich halblaut. Elena Wassiljewna wurde plötzlich unruhig. Sie packte ihre Tasche vom Tresen und zog Maryna am Ärmel.
„Schon gut, Ola, hör auf, sie vollzuquatschen. Eduard Georgijewitsch, kommen Sie, ich zeige Ihnen das Büro, da steht ein schöner Schreibtisch, ein eingebauter Safe, das bleibt alles für Sie. Ola, geh aus dem Weg!“
„Ich gehe nirgendwohin.“ Gelassen kehrte ich hinter den Tresen zurück und setzte mich auf meinen Stuhl. „Und Ihnen rate ich das Gleiche.
Vitalik, schließ die Eingangstür von innen mit dem Riegel ab. Der Verkaufsraum ist wegen einer technischen Pause geschlossen. Kunden sind im Moment sowieso keine da.“
„Und warum das bitteschön?“, die Schwiegermutter erblasste, und ihre Stimme ging in ein Kreischen über. „Das Recht hast du nicht! Vitalik, hör nicht auf sie!“
Mein Mann erstarrte zwischen der Tür und der Vitrine und blickte von mir zu seiner Mutter. Zum ersten Mal in seinem Leben wusste er nicht, wessen Befehl er schneller ausführen sollte.
„Schließ ab, Vitalik“, sagte ich leise. „Sonst kommt gleich eine Polizeistreife hierher, und deine Mutter wird, statt Marynas Schulden zu bezahlen, eine Aussage wegen Betrugs machen müssen. Willst du das?“
Im Laden breitete sich eine schwere, dichte Stille aus. Man hörte nur das Rauschen des Vorstadtbusses, der an der Haltestelle gegenüber unseren Fenstern hielt.
Eduard Georgijewitsch legte seine Lederaktentasche langsam auf die Glasvitrine. Das Glas klirrte kläglich. Er blickte mich an, dann meine Schwiegermutter, die plötzlich anfing, in Richtung Ausgang zurückzuweichen und die verdutzte Maryna mit sich zu ziehen.
„Nun gut“, dehnte der Mann das Wort, und seine Stimme wurde merklich kühler. „Ich verstehe hier irgendetwas nicht. Elena Wassiljewna, was soll dieser Zirkus? Was für eine Polizei? Was für ein Betrug?“
„Hören Sie nicht auf sie!“, versuchte die Schwiegermutter, ihren alten, selbstbewussten Tonfall wiederzufinden, aber ihre Hände zitterten sichtlich, und sie nestelte nervös am Riemen ihrer Tasche.
„Olga ist einfach eifersüchtig. Sie hat uns schon immer gehasst. Es tut ihr leid, dass das Geschäft in die Familie zurückkehrt. Vitalik, sag es ihnen! Warum stehst du da wie ein Klotz am Wegrand?“
Vitalik blickte zur Seite und starrte auf die Schachtel mit den Cremes, die ich immer noch nicht vom Boden aufgehoben hatte.
„Mama, vielleicht… vielleicht sollten wir wirklich die Dokumente prüfen?“, brachte er kaum hörbar heraus.
„Bitte geben Sie mir Ihren Vertrag, Georgijewitsch.“ Ich streckte die Hand über den Tresen aus.
Der Mann zögerte, reichte mir aber das Dokument. Ich entfaltete es. Vorvertrag über den Kauf und Verkauf von Gewerberäumen. Verkäufer: Kolesnikowa Elena Wassiljewna. Käufer: Einzelunternehmer Nasarow Eduard Georgijewitsch. Vertragsgegenstand: Gewerberäume mit einer Fläche von zweiunddreißig Quadratmetern, gelegen unter der Adresse Lenin-Straße, Haus vierzig, Gebäude zwei, Lokal Nummer vier.
Ich zog den Dienstlaptop zu mir heran, loggte sich in das Steuerzahlerprofil ein und öffnete den Grundbuchauszug für den Ort, an dem wir uns gerade befanden.
„Eduard Georgijewitsch, bitte kommen Sie hierher.“ Ich drehte den Bildschirm in die Richtung der Männer. „Schauen Sie genau hin. Hier ist die Adresse: Lenin-Straße, Haus vierzig, Gebäude zwei. Lokal Nummer vier-A. Sagt Ihnen der Buchstabe ‚A‘ etwas?“
Eduards Partner trat näher, setzte seine Brille auf und starrte auf den Monitor.
„Nummer vier-A… Eigentümerin: Kolesnikowa Olga Igorjewna. Datum der Rechteeintragung: Elfter Mai zweitausendsiebzehn. Das heißt, vor eurer Hochzeit, Ola?“, fragte er.
„Genau so ist es“, nickte ich und blickte die Schwiegermutter an. „Dieser Laden ist das Lokal Nummer vier-A. Er hat nie Elena Wassiljewna gehört.
Und meinem Mann Vitali gehört er ebenfalls nicht. Und jetzt erinnern wir uns daran, was sich in unserem Gebäude unter der Nummer vier befindet, ganz ohne Buchstaben.“
Die Männer schwiegen und verarbeiteten die Information. Elena Wassiljewna versuchte, einen Schritt in Richtung Tür zu machen, aber Vitali versperrte ihr, ohne es selbst zu merken, mit seinem breiten Rücken den Weg.
„Lokal Nummer vier“, fuhr ich mit bitterem Humor fort, „ist ein blinder Souterrain-Raum am ganz äußeren Ende des Gebäudes. Ein ehemaliger Heizungskeller, den Elena Wassiljewna tatsächlich vor drei Jahren von ihrer verstorbenen Schwester geerbt hat.
Dort gibt es zweiunddreißig Quadratmeter feuchte Betonwände, Decken auf einer Höhe von einem Meter achtzig, keine Fenster, und jedes Frühjahr steht dort das Grundwasser bis zu den Knien. Im besten Fall ist das zweihunderttausend wert, wenn Sie einen Verrückten finden, der es als Autoteilelager nimmt.“
„Was?!“, Eduard Georgijewitsch drehte sich langsam zu meiner Schwiegermutter um. Sein Gesicht begann, einen dunkelroten Ton anzunehmen. „Was für ein Heizungskeller? Was haben Sie mir da verkauft, Bürgerin?“
„Ich… ich nichts…“, stammelte die Schwiegermutter und verlor all ihre angebliche Erhabenheit einer Dame von Welt. „Die Adresse ist doch dieselbe! Haus vierzig! Gebäude zwei!
Was macht es für einen Unterschied, welcher Buchstabe da steht? Ihr zieht eine Trennwand ein, macht eine Renovierung… Vitalik wird helfen, er ist doch Bauarbeiter! Marynetschka brauchte das Geld, versteht ihr?! Wegen dieser Mikrokredite waren sie bereit, sie umzubringen!“
„Sie haben uns ein nasses Loch anstelle eines fertigen Geschäfts inklusive Renovierung angedreht?!“, brüllte der zweite Mann, der Partner. „Wir haben Ihnen fünfhunderttausend in bar gegen Quittung gegeben! Wo ist das Geld?“
„Ich habe es… ich habe es schon überwiesen“, piepste Maryna leise hinter dem Rücken ihrer Mutter. „An die Firma ‚Schnelles Geld‘. Über die App. Alles bis auf den letzten Cent ist weg, da waren schreckliche Strafzinsen… Sie haben gedroht, die Konten zu sperren.“
Eduard Georgijewitsch holte tief Atem, schloss für eine Sekunde die Augen, und als er sie öffnete, war darin nichts als kalte Wut zu sehen. Er blickte auf die Quittung in seiner Aktentasche, dann auf die erblasste Schwiegermutter.
„Nun gut“, sagte er leise. „Wir haben uns hereinlegen lassen. Oder eher gesagt, Sie haben sich selbst in die Pfanne gehauen. Das ist der Punkt ohne Wiederkehr.“
Die Schwiegermutter stürzte quer durch den Raum auf mich zu und vergaß dabei ihre schwere Tasche. Sie packte mich am Rand meines Kardigans und blickte mir von unten direkt in die Augen.
Ein echtes, ewiges Opfer, bereit zu jeder Demütigung, nur um fein aus dem Schneider zu sein.
„Olenka, Liebling, hilf uns!“, jammerte sie, und aus ihren Augen schossen ganz echte Tränen der Angst. „Sag ihnen, dass wir den Laden umschreiben! Einigen wir uns! Ich und Vitalik schreiben dir den Anteil… am Gartengrundstück um! Oder wir geben meine Wohnung als Pfand! Ich kann doch im Alter nicht ins Gefängnis gehen? Und Maryna werden sie auch mitschleifen!“
Vorsichtig, Finger für Finger, löste ich ihren krampfhaften Griff und befreite meine Kleidung. Auf dem Tresen stand immer noch der kleine Plastikkaktus. Ich nahm ihn in die Hand und spürte die kühle Glätte des Kunststoffs. Sieben Jahre lang war dieser Gegenstand das Symbol meiner Geduld gewesen. Meiner Fügsamkeit.
„Nein, Elena Wassiljewna“, sagte ich ruhig und deutlich. „Keine Deals. Keine Umschreibungen. Der Laden bleibt meiner. Und Sie gehen jetzt von hier aus zusammen mit Ihren Käufern.“
„Ola, bist du zum Wolf geworden?!“, versuchte die Schwiegermutter erneut den Angriff, und ihre Stimme füllte sich mit der alten Herablassung.
„Wir sind Familie! Nun, ich bin ausgerutscht, ich habe diese verfluchten Buchstaben in den Dokumenten verwechselt, wem passiert das nicht? Du bist reich, auf deiner Karte ist immer Geld, jede Woche bestellst du neue Vitrinen und Ware! Ist dir dein eigenes Blut nicht wichtig?“
„Sie sind nicht meine Familie“, antwortete ich und blickte direkt in ihre vor Schock geweiteten Augen. „Familie kommt nicht mitten am Tag, um die Früchte fremder Arbeit wegzunehmen.
Familie fälscht keine Fotos und verkauft nicht das, was ihr nie gehört hat. Eduard Georgijewitsch, bitte nehmen Sie sie mit und gehen Sie zum Notar oder zur Polizei. Ich muss arbeiten, in einer halben Stunde kommt das Auto mit der Ware.“
„Vitalik!“, quiekte die Schwiegermutter und drehte sich zu ihrem Sohn um. „Tu doch wenigstens etwas! Sie bringt deine Mutter ins Grab! Deine Schwester! Bist du der Mann im Haus oder nicht?!“
Vitali machte einen Schritt auf mich zu. Für eine Sekunde blitzte in seinen Augen das alte, vertraute Verlangen auf, zu schreien, zu fordern, mich dazu zu bringen, bequem zu sein, so wie immer.
„Ola, wirklich, warum so…“, begann er und streckte die Hand nach meiner Schulter aus. „Überweisen wir ihnen diese fünfhunderttausend vom Konto des Ladens, schließen wir das Thema ab, und Mama gibt es dann zurück…“
„Fass mich nicht an, Vitalik.“ Ich machte einen Schritt zurück, und seine Hand blieb in der Luft hängen. „Und vom Konto des Ladens wird niemand irgendetwas überweisen.
Das ist mein Geld. Geh und hilf deiner Mutter, einen Anwalt zu suchen. Und übrigens, lass die Schlüssel von meiner Wohnung auf dem Tresen. Sofort.“
„Wie meinst du das… von der Wohnung?“ Vitali war fassungslos. Auf seinem Gesicht zeichnete sich ein tiefer, ehrlicher Schock ab. Offensichtlich hatte er nicht damit gerechnet, dass die Lawine auch ihn erreichen würde.
„Im wörtlichen Sinne. Die heutige Nacht verbringst du bei deiner Mutter. Und die morgige auch. Und überhaupt denke ich, es ist an der Zeit, die Scheidung einzureichen. Die dreijährige Verjährungsfrist für die Gütertrennung ist noch nicht abgelaufen, aber wir haben ohnehin nichts zu teilen außer deinen Schulden. Die Wohnung ist mein, der Laden ist mein. Die Schlüssel auf den Tisch.“
Mein Mann stand mit offenem Mund da. Er blickte auf seine Mutter, die weinende Maryna, die zwei finsteren Männer in den grauen Jacken, die bereits den Ausgang des Ladens blockiert hatten und den Kreis um Elena Wassiljewna eng schlossen.
„Wie du willst“, murmelte Vitali und zog ein Schlüsselbund mit einem schweren Anhänger aus der Tasche. Er warf sie mit einem dumpfen Klappern auf den Tresen und brachte dabei fast den Plastikkaktus zum Umstürzen. „Das werde ich mir merken, Ola. Mein ganzes Leben habe ich dir gegeben, und du hast wegen irgendwelcher Papiere die Familie zerstört.“
Ich antwortete nicht. Ich nahm einfach den Kaktus und versteckte ihn wortlos tief in der unteren Schublade des Schreibtischs, die ich bis zum Anschlag zuschob. Das verborgene Detail meiner langen, dummen Geduld war verschwunden. An der Kasse war es jetzt sauber und geräumig. Neue Luft.
Eduard Georgijewitsch packte Elena Wassiljewna fest am Arm. Sein Partner stieß Maryna ebenso unsanft zum Ausgang.
„Gehen wir, Geschäftsleute“, presste Eduard hervor und schob den Riegel zurück. „Jetzt fahren wir zu eurer Zweizimmerwohnung und sehen nach, was sich vor dem Gericht noch verkaufen lässt. Eine halbe Million liegt nicht auf der Straße.“
„Vitalik, Söhnchen, hilf!“, drang es noch von der Straße herein, aber die Tür fiel ins Schloss und die laute Stimme der Schwiegermutter verstummte endlich. Vitali ging hinter ihnen her, ohne mich auch nur anzusehen. Er zog einfach die Tür hinter sich zu und ließ mich allein im Verkaufsraum zurück.
Ich stand mitten im Laden. Ringsum duftete es nach gutem Parfüm, teurem Puder und neuem Leder auf den Regalen. Ein ganz normaler Arbeitstag ging weiter.
Durch das Panoramafenster sah man, wie die Autos die Straße entlangkrochen, wie Menschen zur Haltestelle eilten. Auf dem Boden lagen immer noch die Cremetuben, die aus der Schachtel gefallen waren.
Langsam hockte ich mich hin, sammelte sie alle bis auf die letzte auf und ordnete sie sorgfältig im Regal ein: nacheinander, nach Preisen, in einer perfekt geraden Linie.
Meine Hände zitterten nicht. In meinem Inneren war weder Wut noch Triumph, noch das Bedürfnis zu weinen. Nur eine leichte, klare Leere und eine ungewöhnliche Stille, die niemand mehr das Recht hatte zu stören.
Ich ging zum Terminal und bezahlte in aller Ruhe die Internetrechnung. Ohne Eile. Morgen wird das Gericht sein, morgen beginnen die Anrufe von Verwandten, morgen beginnt der lange und unangenehme Scheidungsprozess.
Aber das alles sollte erst morgen sein. Und heute, zum ersten Mal seit vielen Jahren, hatte ich meinen eigenen Abend, der von niemandem besetzt war.