Eine Stunde später verließ er die Wohnung. Ohne Verlobte. Und ohne Schlüssel.
„Olja, warum sitzt du da rum wie ein Gast? Los, beweg dich, kümmer dich um die Besucher.“
Ich hielt das Backblech mit dem dampfenden Essen in den Händen: Ofenähnliche Hähnchenschenkel mit Kartoffeln – übrigens genau für zwei Personen portioniert.
Stas und ich hatten geplant, den Abend ruhig ausklingen zu lassen, um über die Hochzeit zu sprechen. Ganz entspannt. Menü, Einladungen, Budget – all das, worüber erwachsene, vernünftige Menschen eben reden.
Doch stattdessen standen plötzlich vier Leute vor der Tür. Unangemeldet. Ohne ein kurzes „Passt es gerade?“.
Es war Samstagabend, Punkt sechs Uhr, als es an der Tür klopfte. Draußen standen Stas, seine Mutter Tamara Anatoljewna, sein Vater Viktor Sergejewitsch und seine ältere Schwester Alja mit ihrem Mann Dima.
„Überraschung!“, rief Stas und gab mir einen Kuss auf die Wange. „Familienrat!“
In diesem Moment schwieg ich noch. Ich lächelte. Ich ließ sie reinkommen. Ich sagte mir: Na gut, es kommt unerwartet, aber ich kriege schon was gezaubert.
Im Kühlschrank war noch Aufschnitt, morgens hatte ich Hering eingelegt, und das Hähnchen war ja ohnehin im Ofen. Ich öffnete die Flasche Wodka, die mir der Nachbar, Onkel Witja, letzte Woche geschenkt hatte, weil ich seinen Wasserkocher repariert hatte.
Sie blieben eine Stunde.
Tamara Anatoljewna ließ den Blick durch die Wohnung schweifen und zog die Stirn kraus. Viktor Sergejewitsch setzte sich in meinen Sessel am Fenster – den einzigen mit einer Decke drüber, weil der Polsterbezug abgewetzt ist – und blätterte in einem meiner Bücher.
Alja und Dima machten es sich auf dem Sofa bequem, und Alja ließ nicht lange auf die erste Frage warten: „Ist das da Fliese oder Tapete?“, fragte sie und zeigte auf die Küchenwand. „Fliese.“ „Eigenartig. Bei uns hat man das so um 2010 rum verbaut.“
Ich schluckte die Antwort herunter. Ich hatte sie letztes Jahr gefliest. Ganz allein. Mit der Wasserwaage. Es waren völlig normale, weiße Metro-Fliesen, überhaupt nicht „eigenartig“. Aber als Stas diesen Satz brachte – „beweg dich, kümmer dich um die Besucher“ –, machte es in meinem Inneren plötzlich Klick. Ganz leise. Wie ein Lichtschalter.
Ich stellte das Blech auf den Tisch. „Stas. Komm mal kurz mit in den Flur.“ „Olja, später, lass uns doch hier reden…“ „Nur ein Moment.“ Er rollte vor seinen Eltern demonstrativ mit den Augen, als wollte er sagen: „Seht ihr, wie zickig sie ist?“, aber er kam mit. Wir gingen in den Flur.
„Stas. Bist du hier zu Hause?“ „Wie meinst du das?“ „Ganz wörtlich. Wessen Wohnung ist das hier?“ „Deine, was ist denn los?“ „Nichts. Ich wollte nur sichergehen, dass wir beide uns daran erinnern.“
Er sah mich an, als hätte ich den Verstand verloren. „Olja, warum bist du denn jetzt sauer? Mama, Papa, Alja und Dima sind gekommen. Das ist Familie! In einem Monat heiraten wir, wir müssen uns doch besser kennenlernen.“
„Stas. Zum ‚Kennenlernen‘ gehört, dass man vorher Bescheid sagt. Und dass man eine Kleinigkeit zum Kaffee mitbringt. Nicht, dass sechs Leute ohne einen einzigen Anruf aufkreuzen.“ „Vier.“ „Was?“ „Sie sind zu viert, wir sind zwei. Macht insgesamt sechs.“
Ich starrte ihn an. Totales Ernst. Er korrigierte mich in diesem Moment tatsächlich in Mathematik.
„Stas. Geh zurück zu den anderen. Ich komme gleich.“
Ich ging in die Küche – nicht zu ihnen, sondern in die Küche. Ich schloss die Tür, holte mein Handy heraus und öffnete die Notizen. Ich tat das, was ich schon vor einem Monat hätte tun sollen, als Tamara Anatoljewna zu mir sagte: „Olietschka, das Wichtigste ist, dass ihr nicht sofort an Kinder denkt. Stasik muss erst mal auf eigenen Beinen stehen, er zahlt ja noch den Autokredit ab.“
Den Autokredit. Für einen einfachen Lada Granta. Damals hatte ich auch geschwiegen. Ich öffnete die Liste. Ich hatte sie seit zwei Monaten geführt. Nicht für einen Streit, sondern für mich selbst. Um zu verstehen, worauf ich mich da einlasse. Auf der Liste stand:
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Stas wohnt seit Oktober in meiner Wohnung. Zahlt keine Miete.
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Beteiligt sich nicht an den Nebenkosten.
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Das Essen bezahle ich. (Einmal hat er Bier und Chips gekauft und gesagt: „Ich lade dich ein“).
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Sein Auto läuft auf Kredit.
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Meinen Verlobungsring habe ich selbst bezahlt.
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Die Hochzeit: Halbe-Halbe.
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Die Wohnung gehört mir. Seit Jahren von mir abbezahlt.
Ich las es durch und dachte: Olja, du bist schön dumm. Du bist 35. Du hast nach der Scheidung acht Jahre lang allein gelebt und es ging dir wunderbar. Und trotzdem bist du hier gelandet.
Aus dem Wohnzimmer ertönte die Stimme von Tamara Anatoljewna: „Stasik, wo bleibt deine Kleine? Das Hähnchenwird kalt.“
Stasik.
Ich öffnete die Tür. „Werteste Gäste. Bitte zieht euch an und geht.“
Stille. „Was?“ „Das Abendessen ist vorbei. Zieht euch an. Steht das Auto unten? Fahrt nach Hause.“
Alja stand auf: „Meinst du das im Ernst?“ „Absolut im Ernst. Zum ersten Mal seit sechs Monaten.“
Stas kam auf mich zu: „Was machst du da?“ „Ich bitte dich zu gehen.“ „Ich wohne hier!“ „Du hast hier auf meine Einladung hin gewohnt. Diese Einladung ziehe ich hiermit zurück.“
Ich ging ins Schlafzimmer, schnappte mir seine Reisetasche und packte alles hinein. Innerhalb von fünf Minuten war ich fertig. Ich brachte die Tasche in den Flur, wo alle wie aufgereiht standen.
Tamara war hochrot vor Wut. Viktor schwieg. Alja war fassungslos. Dima wirkte fast schon erleichtert. Stas stand da wie eingefroren.
„Olja… machst du Witze?“ „Die Schlüssel.“ „Was?“ „Die Schlüssel zu meiner Wohnung. Gib sie mir.“
Er holte sie langsam aus der Tasche und legte sie auf die Kommode. „Olja… ich liebe dich doch.“ „Ich weiß. Aber das ist nicht die Art von Liebe, die ich brauche. Leb wohl.“
Sie gingen. Ich schloss die Tür ab. Und zum ersten Mal seit sechs Monaten schob ich auch die Sicherheitskette vor. Ich blieb mit dem Rücken an die Tür gelehnt stehen. Ich weinte nicht. Ich stand einfach nur da. Dann ging ich zurück in die Küche. Das Hähnchen war kalt, die Kartoffeln auch. Aber ich wärmte alles noch einmal auf, goss mir ein Glas ein und aß allein.
Ich dachte: Was für ein Glück, dass er heute „beweg dich“ gesagt hat. Nicht erst nach der Hochzeit. Denn nach der Hochzeit hätte ich mich vielleicht schon daran gewöhnt, mich zu „bewegen“. Aber heute bin ich noch die Herrin in meinem eigenen Haus.
Und wissen Sie was? Das Hähnchen war hervorragend. Fast schade, dass ich es alleine essen musste, aber es reicht auch noch für morgen. Und wer weiß, vielleicht lade ich morgen Onkel Witja zum Essen ein. Warum auch nicht?
Die Hochzeit fällt aus. Und Stas wird es schon noch kapieren. Seine Mutter wird es ihm ganz sicher erklären. Ich goss mir noch ein Glas ein. Diesmal stieß ich mit niemandem an. Ich trank es pur. Auf die Freiheit.