Das Geständnis von Carina
Ich bin fünfundfünfzig Jahre alt. Wenn ich cut durch die Straße gehe, fange ich immer noch dieselben Blicke ein wie mit fünfundzwanzig — lang anhaltende, taxierende Blicke, voller Begehren.
Die Natur hat mich mit einem Aussehen gesegnet, das man gemeinhin als „fatal“ bezeichnet: großgewachsen, mit einem wie gemeißelten Körper, dichtem dunklem Haar und einem magnetischen Blick. Männer haben in mir schon immer eine Trophäe gesehen, ein teures Gemälde, das man im Wohnzimmer aufhängen möchte, um den Neid der anderen zu wecken.
Ich war zweimal verheiratet. Und in beiden Fällen glichen meine Ehen einem Märchen aus einer Modezeitschrift. Mein erster Mann, Igor, war ein erfolgreicher Geschäftsmann. Er trug mich auf Händen, überhäufte mich mit Geschenken und erstickte mich förmlich vor Liebe.
Der zweite, Oleg, war ein annerannter Architekt — feinfühlig, tiefgründig und unsterblich in meinen Körper und mein Image verliebt.
Dennoch endeten beide Ehen abrupt και hinterließen bei unseren gemeinsamen Freunden viele Fragen. Vor einem Monat, nach der Scheidung von Oleg, fragte mich eine Freundin:
„Carina, was ist schiefgelaufen? Du bist die perfekte Frau. Schön, sexy, gepflegt, du machst keine Eifersuchtsszenen. Warum gehen sie weg, als hätten sie ein Gespenst gesehen?“
Damals schwieg ich. Aber heute möchte ich die Wahrheit sagen. In der Ich-Perspektive. Ohne Filter. Weil ich keine Kraft mehr habe, dieses Geheimnis nur für mich zu behalten, und Einsamkeit mit fünfundfünfzig Jahren ganz anders wiegt als mit dreißig.
Das Geheimnis
Alle dachten, dass die Männer mich wegen Untreue, Launen oder heimlicher Schulden verlassen hätten. Aber die Realität war für sie viel erschreckender. Mein Geheimnis war, dass ich… nie etwas für sie empfunden habe. Absolut gar nichts.
Schon in jungen Jahren wurde mir klar, dass mir die Fähigkeit zu Empathie und romantischer Liebe völlig fehlte. Ich bin eine absolute emotionale Simulatorin. Das, was normale Menschen mit dem Herzen fühlen — Zärtlichkeit, das Kribbeln im Bauch, Mitgefühl —, berechne ich mit dem Kopf.
Meine tadellose Sinnlichkeit, dieser verführerische Blick, die perfekten Gesten im Bett und im Leben — nichts davon ist das Ergebnis eines leidenschaftlichen Impulses.
Es ist eine kalte Inszenierung, auf den Millimeter genau kalkuliert. Seit meiner Jugend studiere ich Psychologie, Körpersprache und die männlichen Trigger. Ich wusste genau, wie ich seufzen musste, wie ich einen Arm berühren musste, welche Emotion ich als Reaktion auf ihre Liebeserklärungen auf mein Gesicht zaubern musste, um sie vor Liebe um den Verstand zu bringen.
Warum habe ich geheiratet? Ich wollte Stabilität, Komfort und gesellschaftlichen Status. Ich mochte es, die Rolle der „perfekten Ehefrau“ zu spielen.
Mit Igor lebte ich fünf Jahre zusammen. Ich war eine vorbildliche Hausfrau und eine leidenschaftliche Liebhaberin.
Igor und Oleg
Doch eines Tages klopfte die Tragödie an die Tür — seine Firma ging pleite und er hatte einen schrecklichen Autounfall, bei dem er zwischen Leben und Tod schwebte. Auf der Intensivstation, während seine Mutter bittere Tränen weinte, saß ich neben ihm und… ahmte den Schmerz nach. Ich weinte, weil ich wusste, dass es von mir erwartet wurde.
Aber Igor überlebte. Und wenn jemand an der Schwelle des Todes steht, schärfen sich seine Sinne. Sechs Monate nach seiner Genesung kam er mitten in der Nacht auf mich zu. Sein Gesicht war voller Entsetzen. Er sagte:
„Carina, du machst alles richtig. Du kümmerst dich um mich, du schläfst mit mir, du lächelst. Aber deine Augen… sie sind tot. Du hast dich nicht gefreut, dass ich überlebt habe. Du hast nur die Rolle der Krankenschwester gespielt. Du bist ein Monster im Körper eines Engels.“
Er packte seine Koffer und ging, wobei er mir die Wohnung überließ, nur um diesem makellosen, aber leeren Blick nie wieder begegnen zu müssen.
Die zweite Ehe, mit Oleg, baute ich mit noch größerer Vorsicht auf. Ich lernte aus den Fehlern der Vergangenheit. Ich simulierte nicht nur Liebe, sondern auch „Schwächen“, „aufrichtige Tränen“ beim Anschauen von Liebesfilmen. Oleg vergötterte mich, nannte mich seine Muse. Alles brach wegen einer kurzen Unachtsamkeit meinerseits zusammen.
Olegs Tochter aus erster Ehe — ein Mädchen, mit dem wir oft die Wochenenden verbrachten — verstarb. Bei der Beerdigung spielte ich, wie immer, tadellos die Rolle einer vom Schmerz zerrissenen Stiefmutter.
Aber am Abend zu Hause, als Oleg ohne anzuklopfen in mein Zimmer kam, überraschte er mich vor dem Spiegel. Ich wusste nicht, dass er hereingekommen war.
In genau diesem Moment war ich dabei… vor dem Glas den „richtigen“ Ausdruck des Leidens für den morgigen Besuch bei den Verwandten zu üben, probierte verschiedene Grimassen aus und besserte zynisch mein Make-up nach, während eine echte Glyzerinträne auf meiner Wange trocknete.
Er begriff alles in derselben Sekunde. Der Horror und der Abscheu in seinen Augen sind etwas, das ich nie vergessen werde. Für Oleg, einen künstlerischen und sensiblen Mann, war das der geistige Tod. Er schrie nicht, er machte keinen Skandal. Er sagte nur:
„Du bist nicht echt. Du existierst nicht. Du bist nur eine hübsche Plastikpuppe, die die Emotionen anderer aussaugt, weil du keine eigenen hast.“
Die Gegenwart
Jetzt bin ich allein. Meine Schönheit ist immer noch da, mein Körper zieht immer noch Männer an, und ich weiß, dass ich morgen mühelos jeden verführen könnte. Aber ich bin müde. Müde, diese Maske zu tragen, müde, jeden Tag meines Lebens und jeden Orgasmus zu inszenieren.
Ich offenbare dieses Geheimnis nicht, damit man Mitleid mit mir hat. Ich tue es, damit diejenigen, die in mir nur eine „schöne und sexy Frau“ sehen, begreifen: Manchmal verbirgt sich hinter der luxuriösesten Fassade eine absolute, eisige Leere, die die Seele erfrieren lässt.